لستُ ممَّن وُلِد قرب بيدرٍ ولا عاشرتُ المنجلَ منذ رحِم أُمِّي , ولستُ ممَّن تعشَّقت في أسناخهِ نسائمُ اصَّاعدتْ برودةً , ولستُ أيضًا ممَّن فتحَ عي. . .  نيهِ بُعَيدَ ولادةٍ تحت ظلِّ سقفٍ قماشيٍّ على مشهدِ قعودٍ ناخَ على فراشِ رملٍ دافئٍ , وأذنَيهِ على بكاءِ نايٍ وتذمُّرِ ماعزٍ وثغاءِ حملانَ وصهيلِ خيل. . . لا. . ولستُ ممَّن ألفتْ أسماكُ الشَّواطئِ رائحةَ أجسادهم السَّمراءَ الممشوقة أنا الّذي انتزعوهُ يومًا عُنوةً ذات قيصريَّةٍ في صفيحِ إحدى السُّفوحِ المكتظَّةِ بالباحثينَ عن بعضِ مأْوىً , وأنا الذي أسلسَ لمسيرةِ الكفاحِ في شتَّى الحاراتِ والأزقَّةِ صهوةَ صبرهِ , باحثًا عن طرفِ مقعدِ يبلِّغُهُ فيهِ رسلُ الحرفِ رسالتهم , و(ورْشَةٍ) يتفضَّلُ فيها عليهِ مساءُ اليومِ بقطعةٍ نقديَّةٍ تعينُ في إعالتِه. . وخارجَ أسوارِ هذا العالمِ وليس ببعيدٍ , كان التَّرفُ يرفُلُ بواسعِ أثوابهِ بين شاهقاتِ المباني ومنيفاتِ القصورِ وفاخراتِ السَّيارات. . . . لكنَّني رغم كلِّ هذا أعشقُ تغريبةَ التنُّورِ، وصوتَ هسيسِ اشتعالِ القشِّ تسبقُ فوعةَ نضجِ الرَّغيفِ , وأطربُ للعَتابا والميجانا تصدحُ بها حنجرةٌ لقنَتْها القممُ القوَّةَ والعذوبةَ مع الهواءِ النَّقِي. . . وأستلِذُّ بحليبِ ناقةٍ طازجٍ، وقوامِ فرسٍ ممشوقٍ، وزفيرِ صيفٍ ملتهبٍ, ورعشةِ شتاءِ مبتَلٍّ، وفتنةِ ربيعٍ مبتسمٍ، وعريِ خريفٍ مصفرٍّ، ويستميلُني ركوبُ الموجِ والرَّقصُ على الرِّمالِ , ويسبِيني أنين دوائر من خشبٍ تشتكي لمجرى نهرٍ، فيُسبِغُ على سحرِ حزنهَا رذاذَ دموعهِ الباردة، ويجذبُني ضجيجُ الآلَافِ السَّائرينَ كسيلٍ يجتاحُ كلَّ الجهات.   Show.