ماذا سنكتب في ذكرى المدينة القديمة والحزن أكبر من كل الكلمات؟ ضعوا أيديكم على صدوركم، انظروا بالقلب وأصغوا به، ستشاهدونها مثلما أفعل وهي تقف آخر د. . .  قيقة حداد على أبنائها ومصائرهم الضائعة. من بين الدمع ستبصرون الموصل القديمة وهي تتنفس الحزن للمرة الأخيرة، تتلفت تبحث عن ظل جدران الأمس، عن مئذنة مائلة تجتذب الأفئدة، عن صوت كركرات الصغار وهم يلعبون في عوجاتها المتعرجة، عن ظل جدران القرون الطيبة، عن أشجار الباحات المرمرية المعمرة، عن المرأة التي كانت تنقي الأرز تحت شجرة الليمون وتصغي لصخب العصافير وهي تغني: (يردلي، يردلي سمرة قلتلتيني). المدن العتيقة التي عاشت مئات السنين تأخذ قلوبنا وذاكرتنا وتاريخنا معها حين ترحل. وأم قلوبنا في آخر تموز لها، في آخر صيف، آخر حرب وآخر حصار، استعادت، ودمع من دم، وبارود يجري على بقايا مبانيها البهية صوت باعة السوس والحلوى في شارع النجفي وباب الطوب وباب السراي وباب جديد. تذكرت أبطالها المغمورين، العجائز السذج والأطفال الأشقياء الذين يخيفون المارة في قنطرة الجان. تأملت بحزنٍ مبانيها وخاناتها وقناطرها المدمرة. واست حبات تراب طردت من مخابئ سكنتها منذ عشرات القرون وضاعت في الفضاء. يخيل لي أن روح أم الربيعين القديمة التي عرفنا وألفنا وعشقنا، طارت مع ذاك الغبار العتيق، حلقت بعيدًا برفقة تلك الأرواح البريئة التي قتلت بلا ذنب.   Show.